A papelaria onde comprei os meus primeiros livros está hoje fechada, o vidro da montra tapado com jornais queimados pelo Sol. A azinhaga por onde regressávamos, não por ser o caminho mais curto, mas precisamente pelo contrário, já não tem razão para ser percorrida. Amores tornaram-se um nome da agenda com quem são trocadas mensagens de circunstância no Natal.